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午后充足的阳光毫无遮拦从门口射进堂屋，一块长方形的影子渐渐移动，变换着不同角度的平行四边形从西锅台经过光溜溜的土地一直移过东锅台和熏黄的墙壁，终于隐入昏暗。晃眼的阳光更显得堂屋里面昏暗如夜，一切事物都像蒙了一层细密的黑纱，连同我们兄弟姐妹和祖父祖母。祖母的侧影呆板如木刻，只有随风飘舞的如雪发丝和时而翕动的嘴唇证明她还是有生命的。她在给我们讲故事，鬼啊魂啊的，说不清道不明的灵异，始终遵循着世间善恶的因果报应。东屋不时传出祖父在炕沿上磕打烟袋的声音，间或伴随着有力的咳嗽，浓烈的旱烟味顺着门帘缝隙钻到了堂屋。即使在祖父去世以后，只要迈过那道被时光打磨得油汪汪的门槛，总感觉祖父提着烟袋在我面前走来走去。接着是祖母嗔怪的唠叨，如熟透的倭瓜拥有着内敛的香甜，需要大火不停地烧，熬到没有了汤水才能真正尝到内核的甘醇。
风像匆匆的过客，堂屋是给它预备的客栈，作为掌柜的祖母坐在马扎上等待着它的到来，一脸茫然与期待。一如等待着在外奔波的儿孙，风沙沙作响，吹着落叶擦着地皮向门口走来。祖母微微抬起头，看看纹丝未动的斑驳大门，一丝失望在她眼中转瞬即逝。她轻轻闭上眼睛，掰着指头算计着孙子距离上次离家经过了几个日夜，刮了几场秋风，下了几场秋雨，过年回来能否让她看见漂亮的孙媳妇儿。小时候，我们和风一起来到祖母身旁，纯真的欢笑像阵热腾腾的风包裹着祖母漾满笑意的脸。现在只有风按时按节光顾堂屋，抚摸那张褶皱堆积的脸，我的脚步一年中踏进堂屋的次数屈指可数，凳子还没焐热，屁股早已离开。祖母踱着小脚，蹒跚来到门口时，望见的只是融进余晖中的一个陌生背影，高大而结实，仿佛可以走遍天涯海角。晚风在她脸上又留下了一道皱纹，阳光刺痛了她的眼睛，看东西时又模糊了许多。
记忆中的堂屋多半充溢着饭菜的香味，祖母劳碌的身影在锅前桌后兜转。门后的西墙角放有一口大缸，里面装满父亲和二叔六月时背过来的麦子。缸盖上有一竹篮，上面盖有一块分不清颜色的布，竹篮里便是饭菜了。祖母牙口不好，喜欢蒸馒头和煮面条，就算烙饼也要做成发面饼，厚墩墩的，散发着与戗面饼完全不同的味道。母亲很少做发面饼，因为她烙的死面饼松软可口，醇厚的香味另人垂涎。祖母做的发面饼吃在嘴里别有一番味道，有点儿隐约的酸，越嚼越香，是粮食发酵后的味道，不同于母亲做的饼充满油香，祖母烙饼通常只在热锅上滴一些就好了。物以稀为贵，吃惯了家里的饭食
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